Será que ainda vou ter um filho rapaz? Radical, daqueles todos desportistas! Adorava! Outro dia olhava para uma amiga minha que tem 3 rapazes e pensava: isto deve ser o máximo! Eles fazem coisas que às meninas nem lhes passa pela cabeça. 
Chega de escrita por hoje. Vou ali ver a Clínica Privada (que adoro), que amanhã também é dia.*
*precisava era de alguém que me desse uma massagem nos pés enquanto vejo a série :)
Ontem no meu giro pela blogosfera e através de blogues que leio, cheguei a um (e com um pouco mais de esforço, encontraria mais, com toda a certeza) hateblogue. Por muito que puxe pela cabeça, não entendo para que é que uma pessoa se dedica a escrever algo assim. Será para ter graça? Não consegui rir-me com um único post que ali estava, mesmo aqueles em que os visados são bloggers com os quais não simpatizo. Ela (tem que ser uma mulher, que os homens não se dão a esse trabalho) não tem um pingo de graça, deve ter um QI inferior a 50 e com toda a certeza é das que quer a reeleição do Sócrates (e só isso diz tudo). Fiquei de boca aberta, com aquilo que lá escreve e como escreve. Não tem um único tema interessante, mas ainda o que me chocou mais, é quem comenta.
A MC foi para casa de uma amiga fazer um trabalho de grupo (sim, já tenho uma filha que faz trabalhos de grupo. Estou velha). 
A nortada, sempre a nortada na minha terra. Se há pessoas que ali estão atrás dos pára-ventos, imovéis para não comerem areia. A praia para mim, não é assim: eu preciso de me levantar; de ir ao mar; de mergulhar; de andar a saltar de pára-vento em pára-vento para dois dedos de conversa; de meditar em frente ao mar, sem ficar tipo croquete; gosto de estar junto à água a tomar conta das crianças sem tremer de frio. Eu não suporto a nortada. Mas, é que não suporto mesmo.
Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...
Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...
Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri
E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...
Florbela Espanca
Afinal liga, afinal pensa em mim. As pessoas não pensam, nem se importam connosco só quando o dizem, podem perfeitamente fazê-lo em silêncio. Ele fá-lo em silêncio, só me resta respeitar.
Ontem um grupo de mães do Colégio da minha filha, iniciou um ciclo que conferências sobre o voluntariado. As crianças que estão a terminar o 4º ano, foram sensibilizados a ajudar o próximo. E assim será durante 4 semanas. Ontem - pela reacção deles - cresceu mais um bocadinho a minha esperança na Humanidade.
Vestidos brancos. Montes de vestidos brancos de todas as formas e feitios. Adoro vestidos brancos, então para a praia, amo. 
Uma porta fechada mas consigo ver uma janela, com uma paisagem linda. A porta pode fechar-se, mas há sempre outro lado por onde olhar ou até sair. 
Aceitem este conselho de borla (que hoje estou generosa): não vão a casamentos vestidas de preto e sem meias nas perninhas, está bem? É de mau tom. E pronto, era isto.
Há uma coisa que me anda a preocupar e muito. Não tenho vontade de comprar roupa, já não o faço há meses e sempre que passo numa loja não me apetece entrar. Para a MC sim, mas para mim não. Também tenho que confessar que esta moda da côr é coisa que me deixa aterrada e de boca aberta uns bons 10 minutos e 37 segundos, mas a verdade é que não tenho vontadinha nenhuma de gastar dinheiro em roupa. 
O meu almor não me liga nada. Nada de nada, mesmo. Eu sei que disse que o almor não pressupõe pedir algo em troca, por isso tenho é que estar caladinha.
Eu: Então como vai a tua relação com a X?
Eu só ponderaria ficar o resto da vida com quem amasse. Estar "só" almorada não chega. Mas, não julguem por isso que o almor é mais pequeno que o amor, que não é. É muito mais nobre e muito menos egoísta.
... e sonhar que algo (alguém) entra pela janela do quarto e me leva a voar durante a noite. Ando desejosa de deixar de sentir o chão por debaixo dos pés (de novo). Amanhã estou cá outra vez, amanhã eu volto. Só vou ali e já venho.
"(...)É por isso que sei que muitas vezes num só momento, pode ser-se mais feliz do que muita gente numa grande cerimónia ou até mesmo numa vida inteira(...)"
Estes óculos só ficam bem às adolescentes que julgam que lhes ficam bem, porque decididamente nem a essas. E olhem que às adolescentes (giras) aguenta-se quase tudo. Agora quarentonas com isto, o que tenho a dizer, é que ficam ridículas.
Tive que comer, senão morria. É o telefone que não pára de tocar com mensagens cretinas da Optimus, de viagens e do raio que os parta; sou eu que ainda não parei de escrever desde que acordei; é a merda do café que me pôs com palpitações; sou eu que já respondi a uns 378967 emails da festa de finalistas da MC; sou eu que tenho que escrever uma letra para a Professora da minha filha e a pu** da inspiração não vem; é a estúpida da minha conta bancária que decresce a olhos vistos; é a minha vida, na qual só me cruzo com covardes; sou eu que estou rodeada de papéis e a um passo de os atirar pela janela; é a cabra da chuva que me deprime; é a merda do telefone que não toca por nada de jeito; sou eu que ainda não entreguei o trabalho de fim de curso (um texto com dez mil caracteres, porra!) e já engatei em mais dois cursecos que nem sei se me vão valer de alguma coisa (vou agarrar-me à velha máxima: o saber não ocupa lugar); sou eu que não sei em quem votar, o gajo que já tinha o meu voto apareceu de boné do partido, para os 4 canais de televisão (já não posso esperar grande coisa do moço); sou eu que enviei um email para o Ministério das Finanças e prevejo estar 238 dias à espera da resposta e precisava dela para ontem; sou eu que estou a escrever uma carta à Segurança Social daquelas politicamente correctas e a segurar-me para não desatar aos palavrões e aos insultos; sou eu que já me estou a passar de estar aqui a escrever este post em vez de estar a fazer algo de verdadeiramente útil; sou eu que, hoje de manhã, tive que escrever um texto sobre o voluntariado e emocionei-me feita parva; sou eu que estou há uma hora a ouvir Djavan em modo repeat, depois não quero ficar neurótica; sou eu que hoje queria ir ver a minha filha de 82 anos - que vou ter uma merda de uma semana - e neste estado de nervos é melhor nem ir, não lhe vou levar nada de bom; sou eu que tenho que vir ao fim da tarde com a carrinha cheia de crianças, a minha e as dos outros (não esquecer de levar mordaças) e estou cansada; sou eu que dormi pouco e nestes dias sou uma cabra. Pudera, tinha mesmo que comer gelado.
Já não há homens com coragem? Já não há daquela raça de homens que os têm no sítio? Se sim, onde estão?
